Ici, point de jolis poemes ciseles, de fleurettes ni de petits oiseaux. Pas de rimes savantes ni d'audaces de versification. La Saison, ce n'est pas ce genre de poesie. C'est une plongee au coeur d'une ame effrenee qui traverse une crise morale et intellectuelle aux allures de cataclysme. Le texte est dense, epais et lumineux comme du magma en fusion, charriant un torrent de souvenirs, d'images et de symboles a la fois cryptes et transparents. Il s'ecoule a une vitesse vertigineuse - c'est Rimbaud! - et laisse le lecteur tout abasourdi de ce qu'il vient de vivre, et avide de replonger dans cette fournaise. Ou bien, s'il se prend a feuilleter cette edition uLtim, de redecouvrir sous un jour nouveau le reste de l'oeuvre rimbaldienne, depuis les premieres Poesies jusqu'aux Illuminations.