Il a dans ce livre deux textes simplement alternes : il pourrait presque sembler qu'ils n'ont rien en commun, mais ils sont pourtant inextricablement enchevetres, comme si aucun des deux ne pouvait exister seul, comme si de leur rencontre seule, de cette lumiere lointains qu'ils jettent l'un sur l'autre, pouvait se reveler ce qui n'est jamais tout a fait dit dans l'un, jamais tout a fait dit dans l'autre, mais seulement dans leur fragile intersection.L'un de ces textes appartient tout entier a l'imaginaire : c'est un roman d'aventures, la reconstitution, arbitraire mais minutieuse, d'un fantasme enfantin evoquant une cite regie par l'ideal olympique. L'autre texte est une autobiographie : le recit fragmentaire d'une vie d'enfant pensant la guerre, une recit pauvre d'exploits et de souvenirs, fait de bribes eparses, d'absences, d'oublis, de doutes, d'hypotheses, d'anecdotes maigres. Le recit d'aventures, a cote, a quelque chose de grandiose, ou peut-etre de suspect. Car il commence par raconter une histoire et, d'un seul coup, se lance dans une autre : dans cette rupture, cette cassure qui suspend le recit autour d'on ne sait quelle attente, se trouve le lieu initial d'ou est sorti ce livre, ces points de suspension auxquels se sont accroches les fils rompus de l'enfance et la trame de l'ecriture.