<< Je marchais a pas lents de bout en bout dans la Maison, et la traine de fourrure me suivait comme un lourd serpent louvoyant. Betes fauves, bois de camphre, pin qui brule et pain qui fume, j'emplissais la Maison de chaleur et de lumieres. J'en etais la force vitale, l'organe palpitant dans un thorax de charpentes et de pignons >> Hantee par un age d'or familial, une femme decide de passer toute son existence dans la grande maison de son enfance, autrefois si pleine de joie. Pourtant, il faudra bien, un jour ou l'autre, affronter le monde exterieur. Avant de choisir definitivement l'apaisement, elle nous entraine dans le dedale de sa memoire en classant, comme une aquarelliste, ses souvenirs par saison. Que reste-t-il des printemps, des etes, des automnes et des hivers d'une vie ?