L'homme qui venait de franchir la frontiere, ce 23 juillet 1873, etait un homme mort et la police n'en savait rien. Mort aux menaces, aux chantages, aux manigances. Un homme mort qui allait faire l'amour avant huit jours.En exil en Suisse, Gustave Courbet s'est adonne aux plus grands plaisirs de sa vie : il a peint, il a fait la noce, il s'est baigne dans les rivieres et dans les lacs. On s'emerveille de la liberte de ce corps dont le sillage denoue les ruelles du bourg, de ce gros ventre qui ouvre lentement les eaux, les vallons, les bois.Quand il peignait, Courbet plongeait son visage dans la nature, les yeux, les levres, le nez, les deux mains, au risque de s'egarer, au risque surtout d'etre ebloui, souleve, delivre de lui-meme.De quel secret rayonnent les annees a La Tour-de-Peilz, sur le bord du Leman, ces quatre annees que les specialistes expedient d'ordinaire en deux phrases severes : Courbet ne peint plus rien de bon et se tue a force de boire ?Ce secret, eprouve au feu de la Commune de Paris, c'est la joie contagieuse de l'homme qui se gouverne lui-meme.