Le roman de ce livre tient au hasard. C'est-a-dire a un fil. Il s'en est fallu d'un rien qu'il ne voit jamais le jour. Depuis le debut, je tweete a visage decouvert, sans me cacher - ce qui n'est pas si frequent - sous un pseudonyme. Sur le fil de Twitter, je suis celui que je crois etre : un ecrivain, auteur de romans et de poemes, par ailleurs intervieweur d'ecrivains a la radio depuis longtemps, habitant Malakoff, travaillant dans la journee a Paris, rue de Tournon, promeneur de chien a ses heures, homme de la rue, donc l'oeil et l'oreille aux aguets dans les paysages urbains, usager des transports en commun, voyageur a l'occasion, dormeur se laissant surprendre par ses reves... Comme tout un chacun, enfin, je suis soumis a l'acceleration vertigineuse du temps qui frappe de plein fouet ceux qui - c'est mon cas - arrivent a l'heure d'hiver. Alain Veinstein ecrit un roman par tweets, de la meme maniere qu'il existe des romans par lettres. Un roman ecrit par un pirate qui a la particularite d'arraisonner a tout va pour s'emparer des cargaisons de mots et de phrases dont il veut juste deranger la torpeur.