n'etait bruit a Geneve, un de ces derniers etes, que de l'histoire assez romanesque d'une jeune Irlandaise ; un sejour de plusieurs mois sur les bords du lac avait en outre rendu celebre dans le pays sa rare et piquante beaute. Nous l'appellerons Julia Glenmore, pour ne dire qu'a moitie son vrai nom et n'etre ainsi qu'a moitie indiscret, suivant le mode le plus habile d'indiscretion. Elle voyageait avec sa mere, femme d'un esprit superieur, mais d'un caractere un peu excentrique et d'une humeur vagabonde. Veuve, depuis tantot dix ans, d'un mari dont elle s'etait appliquee a faire le bonheur, mais sans toujours le lui laisser choisir peut-etre, Madame Glenmore avait des lors plus vecu sur le continent qu'en Angleterre, et semblait chercher partout, sans le savoir, la moitie de sa vie absente. Elle avait peine a se fixer longtemps quelque part, et ne songeait point a l'effet de cette vie perpetuellement mobile sur un jeune etre richement doue et qui avait du replier en lui toutes les racines d'affections secondaires, si necessaires cependant a cet age pour en occuper et en diriger la seve. Du reste, si elle aimait a passer ainsi d'un lieu a un autre, ce n'etait pas par un vague besoin de distraction, de locomotion, et, seulement, comme on dit, pour changer de place au soleil : c'etait plutot pour en changer au spectacle qu'il eclaire, au vaste spectacle du monde, et mieux voir celui-ci sous ses divers angles, l'observer de plus pres. Resolue, intrepide, toujours exterieurement sereine et calme, elle se trouvait partout chez elle, en reine cosmopolite, et ne gardait du caractere national qu'une certaine raideur, non d'allures, mais d'action, qui lui seyait comme sa propre originalite.