Ils l'ont laissee la, ils la reprennent, c'est eux qui decident. Deborah dit non, elle refuse. Ils n'avaient qu'a songer au froid d'etre seule, de se coucher dans un lit aux draps trop reches qui ne sentent pas la meme lessive que d'habitude. Ils auraient du faire attention, ne pas croire que, loin d'eux, on regle tout, que les gouffres se referment par magie, par miracle. Deborah est prisonniere. Prisonniere de l'institut 'specialise' ou ses parents l'ont placee. Prisonniere des histoires qu'elle s'invente - a moins qu'il ne s'agisse de souvenirs. Prisonniere du monde des adultes qui ne la comprend pas et a qui elle ne peut parler. Au fil des pages, articulees comme une mysterieuse mosaique, la terrible verite va se reveler... Staccato de phrases breves, notes prises sur le vif de l'ame : apres Sans elle, son premier roman, Alma Brami, vingt-quatre ans, continue de tisser des miniatures qui nous penetrent, nous effraient, nous bouleversent, et finalement nous illuminent.