Au trefonds de l'etre, une plaie suinte, que maintiennent a vif maintes de ces questions auxquelles il n'est jamais facile de fournir une reponse : vivre, le faut-il ? Et ce mot, vivre, comment le comprendre ? Quelles significations lui attribuer ? Et que doit-on faire de sa vie ? Quel sens lui donner - ou en recevoir ? Et s'il semble rigoureusement indispensable de se connaitre, cet etre que je suis, quel est-il ? Dois-je le subir dans tout ce qu'il est ? Ou bien puis-je le transformer ? Mais alors dans quel but, quelle intention ? Vais-je savoir bruler ce qui m'encombre, desenfouir mon noyau, ne garder en moi que ce qui procede de l'elementaire, l'originel ? Et cet autrui dont je viens de verifier a quel point il est mon semblable, vais-je savoir le rejoindre ? Et si je cede a ce desir de me connaitre, comment dissoudre l'angoisse qu'il suscite ? Comment vaincre la peur de la vie ? La peur de la mort ?... Quand ces questions le taraudent, l'etre n'est pas a meme de se les formuler.Elles ne sont tout d'abord qu'un malaise, un desarroi, une lancinante sensation d'exil, l'apre nostalgie de ce que l'on ne saurait nommer, une infranchissable solitude. Et c'est a son insu que l'etre se trouve progressivement engage dans une aventure dont il ne soupconne ni en quoi elle reside, ni ou elle est susceptible de le mener. Les notes rassemblees dans ce Journal sont les traces laissees par un homme embarque dans une telle aventure, et qui, des annees plus tard, devra s'avouer qu'en se scrutant la plume a la main, il n'a fait qu'obeir a un urgent besoin de se reveler a soi-meme, se clarifier, s'unifier.